L'infirmière sans visage

Dans son enveloppe de chairs, c’est une carcasse rouillée emplissant l’air de ses bruits de ferraille. Elle grince, elle craque, elle couine. Et lasse de tant de douleurs, elle prie que se penche sur elle l’infirmière sans visage, une seringue, une ampoule de morphine, puis une autre, et une autre, et une autre…

Almanach

Comme du sable fin s’écoule entre les doigts, au rythme presque inaudible de mon cœur désoeuvré…
Tenir.
Par petits paquets de minutes et d’heures, par petits paquets de jours et de semaines.
Tenir jusqu’à ce soir, jusqu’au prochain week-end,
Jusqu’après les examens des enfants,
Jusqu’au Tournoi des Six Nations,
Jusqu’au retour de l’heure d’été,
Jusqu’au départ du Tour de France dans les rues de Brest,
Jusqu’à la sortie du prochain film de Tim Burton,
Jusqu’à la finale du 200 mètres dames aux Jeux olympiques,
Jusqu’aux derniers beaux jours de septembre,
Jusqu’à la date de péremption.
Puis, comme du sable fin s’écoule entre les doigts, laisser se glisser paisiblement en moi l’infini sommeil.