Le blog de Malo

Charade

2010-03-08T20:07:00.007+01:00

Loin du bruit assourdissant des mass media, en marge de la mélasse insipide du business musical franchouillard, quelques vrais talents tracent obstinément leur chemin...

Ainsi, après des semaines de teasing par charades interposées sur son site web, c'est donc (très symboliquement) le jour de la journée internationale de la femme que sort "Charade", le troisième album studio de Jeanne Cherhal (ou le 4ème si on tient compte d'un maxi démo des débuts).

Eh oui ! Malo fait partie de cette "poignée d'amateurs" qui savent que Jeanne est sans doute l'artiste la plus douée et la plus prometteuse de sa génération, et qu'elle fait de grands bonds en avant d'album en album. Dans son dernier opus, elle explore un continent rêvé - l'homme idéal - au travers de chansons charades parfois expérimentales, toujours enlevées. Et comme l'homme idéal n'existe qu'en fantasme, Jeanne n'est pas tendre avec la gent masculine : quand elle tombe sur l'être parfait, c'est pour s'apercevoir que c'est... une femme !

Jeanne sera en concert le 18 mars au Botanique à Bruxelles : divinement belle, énergique, audacieuse, malicieuse et sincère, comme à l'accoutumée, n'en doutons pas.

Toute l'info se trouve sur l'extraordinaire site web de Jeanne.

Les idoles de Malo enfin sur grand écran !

2009-11-14T16:35:00.010+01:00

Ce fut un de ces moments magiques où le plus beau sport du monde écrivit l’histoire d’un peuple et d’un pays.

En 1995, après plusieurs années d’exclusion de toute compétition internationale sous le régime de l’apartheid, l’équipe d’Afrique du Sud n’était qu’un petit poucet dans le monde ovale. Et à l’époque, seuls les sud-africains blancs pratiquaient et soutenaient le rugby.
Pendant la période de transition qui précéda les premières élections libres, la fédération internationale de rugby (IRB) décida de mettre fin de manière spectaculaire à cette exclusion en attribuant l’organisation de la Coupe du Monde 1995 à l’Afrique du Sud.

Devenu président, et confronté aux divisions raciales persistantes, Nelson Mandela vit dans cette Coupe du Monde une opportunité inespérée d’unir la nation sud-africaine, et de sa foi invincible, il rallia à sa cause l’emblématique capitaine des Springboks François Pienaar.

La finale contre les All Blacks entra dans la légende, par la victoire de l’Afrique du Sud bien sûr, mais aussi et surtout par cette image inoubliable de Nelson Mandela en jersey vert dans les tribunes.

Cette magnifique épopée est désormais un film sorti sur nos écrans en début d'année sous le titre Invictus, réalisé par Clint Eastwood en personne, avec son acteur fétiche Morgan Freeman dans le rôle de Nelson Mandela et Matt Damon (et ses pectoraux d’enfer !) en François Pienaar.

Ou quand l’un des plus grands cinéastes contemporains s’intéresse au plus beau sport du monde pour conter un fragment de l’histoire de l’homme politique le plus vénéré de la planète...

Le site officiel du film (et le trailer)

Nelson Mandela
et François Pienaar
(les vrais)
Finale RWC 1995

Super Sam is back on board

2009-11-11T19:37:00.005+01:00

Transat Jacques Vabre 2009 : Samantha Davies on board Artemis

Elle a laissé à quai Roxy qui l’avait fait voguer autour du monde au Vendée Globe 2008-2009 pour prendre la barre d’Artemis pour la transat en double Jacques Vabre. Sur le site officiel de la course ou celui d’Artemis Ocean Racing, on peut suivre sa progression dans la course, écouter ses vacations radio, voir ses vidéos de bord et lire les messages un peu foufous qu’elle nous envoie depuis l’océan. Youpie !
Bon vent, Sam !

Vendée Globe 2008-2009 : Samantha Davies on board Roxy

Souvenirs de Siam

2009-11-08T22:46:00.002+01:00

Dehors c'est novembre
La pluie, le froid, l'obscurité
Bien à l'abri derrière la vitre
L'homme les yeux fermés
Voyage dans ses souvenirs d'été...

Dans la moiteur épaisse de l'après-midi, deux heures à peine pour vivre intensément l’expérience de Bangkok : un trajet éclair en tuk-tuk, une marche au hasard dans la cohue assourdissante des rues du centre ville, quelques spécialités locales au nom imprononçable achetées pour trois sous auprès de marchands ambulants, puis le retour dans le glacial skytrain à l’heure de pointe, un saut vers l’hôtel par la navette fluviale, et un dernier regard sur le Chao Praya.

In memoriam Dan Van Severen

2009-02-17T18:59:00.004+01:00

Le peintre Dan Van Severen est décédé ce 15 février 2009.
Sous le titre "L'apologie du silence", Danièle Gillemon évoque son oeuvre à la "musicalité incantatoire" dans les pages du quotidien Le Soir :
"Son credo minimaliste, presque austère, n'était nullement une manière d'adhérer à la mode, l'expression au contraire d'une conception hautement spirituelle de la peinture. Un critique a justement fait remarquer qu'il peignait comme d'autres prient."

Dan Van Severen (1927 - 2009)
Sans titre (1959)

Peace of Iona

2008-09-14T11:20:00.002+02:00

A song by Mike Scott & the Waterboys

Peace of the glancing dancing waves
Peace of the white sands
Peace of Iona

Peace of the singing winds
Peace of the stones
Peace of Iona

Peace of the crying gulls
Peace of the humming bees
Peace of the noon-time stillness

Peace of the dreaming hills
Peace of the breath of angels
Peace of Iona

Peace of the saints and seekers
Peace of the monks and druids
Peace of the resting place of kings

Peace of the ruins
Peace of the doves in the bell tower
Peace of Iona

Peace of the rested mind
Peace of the glad heart
Peace of my lover's pots and potions

Peace of her healing hands
Peace of her lazy laughter
Peace of Iona

Peace of the unseen
Peace of the spirit
Peace of Iona

Lady in gold

2008-08-18T20:49:00.005+02:00

Je l'aime comme elle est, belle, forte et parfois si fragile.
Sincère et généreuse, toujours.
Avec ou sans médaille, Kim, c'est de l'or pur.

République de l'Inculture

2008-07-27T10:45:00.004+02:00

El Hadj n'Diaye n'a pas pu obtenir de visa pour venir chanter en France, pour venir y exercer son métier malgré un contrat de travail en bonne et due forme. Comme Esperanzah en Belgique, le festival Convivència où il était invité met en avant la dimension humaine et les engagements de la musique du monde. El Hadj n’Diaye était ainsi convié à une rencontre témoignage sur "le paradoxe de l'eau".
De plus en plus d'artistes venant d'Afrique, d'Europe de l'Est, d'Amérique Latine, d'Asie voient leurs visas professionnels refusés par la France. Même le plus grand songwriter africain vivant n'échappe pas à la bêtise de la République de Sarkozie.
C’est donc aujourd’hui le Ministère de l’Intérieur qui décide si un artiste est culturellement correct pour se produire en France. Autant dire que cela laisse peu d’espoir pour un sénégalais chantant l’Afrique en wolof… Il est loin le temps où la République, Président en tête, arrachait aux geôles des dictatures les artistes engagés.
Le seul moyen désormais d’entrer légalement en France serait-il de se faire enlever par les FARC ? Et de parler français ? Et d’être catholique ? Et le sommet de la chanson engagée serait-il un Ave Maria de Carla Bruni à Lourdes en duo avec Ingrid Betancourt ?

Combattez la bêtise : écoutez Xel de El Hadj n’Diaye, une oeuvre à compter parmi les meilleures productions africaines de l’histoire du disque.

Malo sauvé des brumes

2008-07-25T12:06:00.004+02:00

Il aura donc suffi de cela : les douces plissures des paysages de Gaume, quelques verres de vin blanc sec, Lili la chatte égarée dans ses rêves de grand fauve tourmentant un moineau déjà mort, le salon plein ouest au plancher baigné de soleil, une bonne plaque de Morcheeba dans les oreilles, et puis Avioth, encore et toujours, pour que s’arrête le train fou des il faut et des je dois, laissant vierges les pages de l’agenda, gommant la tension qui raidissait le corps et encombrait l’esprit, pour que Malo sorte des brumes et laisse à nouveau courir la pointe Bic sur le papier…

Pour Chantal et Hugo

2008-03-28T17:54:00.006+01:00

C’est un bien curieux hasard qui vous a fait quitter ce monde à quelques heures d’intervalles et vous a réunis tous deux sous les feux de l’actualité au terme de vos vies pourtant si différentes.
De chacun de vous, je garde le souvenir d’un visage. Hugo, le visage à la fois plein d’assurance de l’homme qui a traversé la vie sans regretter ni renier aucun de ses choix, et le regard vacillant du vieillard sentant la maladie ronger ses dernières facultés. Chantal, le visage détruit par l’esthésioneuro-blastome que tu avais librement choisi d’exposer au regard de tous, et le sourire rayonnant des photos de tes jeunes années.
De vous deux, je garde le souvenir de ces pages et émissions spéciales que les media vous ont consacrées. Hugo, pour l’imposante œuvre que tu nous lègues ; Chantal, pour ton inébranlable ténacité face à l’autisme intellectuel et législatif de la France officielle.
Vous ne l’aurez pas vu, mais dans vos pays respectifs, votre décès a suscité de bien singulières réactions. En France, est-ce la proximité du désaveu reçu aux municipales qui amena le président Sarkozy et ses courtisans à tenter de se reconstruire une image d’hommes d’état en réaffirmant leur opposition à toute loi sur l’euthanasie ? Chantal, toi qui a mis toutes tes dernières forces dans ce combat pour la dignité de celles et ceux qui viendront après toi, tu aurais sans doute surmonté ce nouveau revers comme tu avais surmonté la précédente réponse du président de la République qui te proposait… un nouvel avis médical ! En Belgique, est-ce la proximité de la fête de Pâques qui amena le cardinal Danneels à se sentir obligé de rappeler publiquement quelques préceptes de morale catholique ? Hugo, toi qui as si souvent pourfendu le pouvoir de l’Eglise dans ta terre natale et lui a radicalement tourné le dos, tu aurais certainement apprécié l’incongruité de ces déclarations.
L’Eglise et la République unies dans l’apologie du calvaire, contre la dignité humaine : serions-nous donc retombés si loin en arrière ?
Par-delà la mort, le deuil de votre départ porte inévitablement l’empreinte de lois si différentes dans vos pays respectifs. Hugo, ton choix de mourir selon les dispositions de l’arsenal législatif belge a naturellement amené les média à évoquer avec respect et retenue les circonstances de ton décès pour mieux rappeler ton inestimable héritage littéraire et artistique. Chantal, ton choix de mourir hors du cadre de la loi française a entraîné un acharnement judiciaire allant jusqu’à disséquer ton corps meurtri à la recherche de quelque indice de mort non naturelle. Sache-le cependant, innombrables sont ceux qui condamnent cette indignité de l’état au regard de la dignité de ton choix.
Chantal et Hugo, de votre passage parmi nous restera la trace de deux êtres qui chacun à leur manière ont fait voler en éclats tabous et conventions, l’un maître de son œuvre, l’autre de son image, tous deux de leur destin.
Où que vous soyez aujourd’hui, vous êtes libres, libres parfaitement, libres infiniment, et pour cela, pour cela précisément, vous êtes toujours des nôtres.

Picking Berries

2008-03-27T16:56:00.001+01:00

‘T was a long time ago in Olduvai
We sat around the warmth of our campfire
Cries of night animals filling the plains
Music of our blood flowing in our veins

Then we left the place at the break of day
By the river we had to choose our way
You went south to the land of red berries
I went north to the land of black berries.

Mon XV de rêve (saison 2)

2008-03-17T22:56:00.007+01:00

Notre Misty Valley Rugby Club a procédé à quelques transferts pour pallier à l’absence de quelques valeureux anciens partis jouir d’une retraite bien méritée.
Entrent donc dans notre Hall of Fame : Gareth Thomas (15), Thomas Casteignède (15), Serge Betsen (6), Alessandro Troncon (9) et Christophe Dominici (11/14).
Voici les nouveaux visages de notre invincible phalange, toujours construite selon la formule magique : un XV de base en or massif, et un banc aux talents polyvalents.
Et quelques autres qui attendent leur tour en coulisses…

Le XV de base
1 Petru Balan (Romania – Biarritz Olympique)
2 Rafael Ibanez (France – London Wasps)
3 Martin Castrogiovanni (Italia – Leicester Tigers)
4 Donncha o’Callaghan (Ireland - Munster)
5 Paul o’Connell (Ireland – Munster)
6 Thierry Dusautoir (France – Stade Toulousain)
7 Imanol Harinordoquy (France – Biarritz Olympique)
8 Sergio Parisse (Italia – Stade Français) – Capitaine
9 Dimitri Yashvili (France – Biarritz Olympique)
10 Frédéric Michalak (France – Natal Sharks)
11 Shane Williams (Wales – Neath-Swansea Ospreys)
12 Gordon d’Arcy (Ireland – Leinster)
13 Brian o’Driscoll (Ireland – Leinster)
14 Vincent Clerc (France – Stade Toulousain)
15 Juan Martin Hernandez (Argentina – Stade Français Paris)

Le banc
16 Pieter de Villiers (pilier – France – Stade Français Paris)
17 Rory Best (talonneur – Ireland – Ulster)
18 Fabien Pelous (2e ligne – France – Stade Toulousain)
19 Sébastien Chabal (3e ligne/2e ligne – France – Sale Sharks )
20 James Hook (ouvreur/centre – Wales – Neath-Swansea Ospreys)
21 Chris Patterson (centre/arrière/ouvreur – Scotland – Gloucester)
22 Clément Poitrenaud (arrière – France – Stade Toulousain)

Au repos pour l’instant
Andrea Lo Cicero (pilier), Jerôme Thion (2e ligne), Simon Easterby et Mauro Bergamasco (3e ligne), Dwayne Peel et Peter Stringer (demis de mêlée), Ronan o’Gara et Felipe Contepomi (ouvreurs), Jamie Noon et Mirco Bergamasco (centres), Sean Lamont (ailier).

Tiken to the top

2008-03-02T16:33:00.007+01:00

Pour celles et ceux qui ne connaissent pas encore, Tiken Jah Fakoly, c’est du reggae venu d’Afrique et chanté en français.
Titulaire d’un passeport ivoirien, ses prises de position panafricaines l’ont rendu aussi populaire à Bamako ou Conakry qu’à Paris ou Abidjan, grâce à des textes politiques radicaux et explicites qui plaisent aux jeunes générations des grandes villes d’Afrique de l’ouest… tout en le rendant interdit de séjour dans quelques capitales.
Dans la lignée de ses précédents albums «coup de poing» (Françafrique et Coup de gueule), Tiken Jah Fakoly livre aujourd’hui un nouvel opus bénéficiant d’un mixage professionnel où des arrangements aux sonorités bien africaines se glissent dans un groove reggae pur jus qui n’a rien à envier aux maîtres jamaïcains. Tiken pousse même la fidélité roots jusqu’à cultiver une certaine ressemblance physique avec le grand Bob !
Mais Tiken Jah Fakoly, c’est surtout l’image d’une Afrique fière, debout et ouverte sur le monde. On notera l’intéressante reprise du Englishman in New York de Sting devenu Africain à Paris, et surtout l’indispensable Non à l’excision. Quand on sait la difficulté que rencontrent les autorités locales à mettre fin aux pratiques traditionnelles par la seule force de la loi, et l’influence que peuvent avoir sur la société africaine les stars de la musique, c’est là une initiative plus que bienvenue.

Nouvel album. L’africain
Site officiel

L'infirmière sans visage

2008-01-21T00:28:00.002+01:00

Dans son enveloppe de chairs, c’est une carcasse rouillée emplissant l’air de ses bruits de ferraille. Elle grince, elle craque, elle couine. Et lasse de tant de douleurs, elle prie que se penche sur elle l’infirmière sans visage, une seringue, une ampoule de morphine, puis une autre, et une autre, et une autre…

Almanach

2008-01-05T17:21:00.001+01:00

Comme du sable fin s’écoule entre les doigts, au rythme presque inaudible de mon cœur désoeuvré…
Tenir.
Par petits paquets de minutes et d’heures, par petits paquets de jours et de semaines.
Tenir jusqu’à ce soir, jusqu’au prochain week-end,
Jusqu’après les examens des enfants,
Jusqu’au Tournoi des Six Nations,
Jusqu’au retour de l’heure d’été,
Jusqu’au départ du Tour de France dans les rues de Brest,
Jusqu’à la sortie du prochain film de Tim Burton,
Jusqu’à la finale du 200 mètres dames aux Jeux olympiques,
Jusqu’aux derniers beaux jours de septembre,
Jusqu’à la date de péremption.
Puis, comme du sable fin s’écoule entre les doigts, laisser se glisser paisiblement en moi l’infini sommeil.

Una voce poco fa

2007-12-13T21:28:00.000+01:00

C'est une maison ancienne au coeur de la ville.
C'est une pièce neuve et blanche ouvrant sur le jardin.
C'est midi, c'est l'hiver, les hautes fenêtres voilées tamisent la lumière du jour, quelques nus féminins de maîtres romantiques sommeillent aux cimaises. Sur les chaises éparses, des visages figés dans l'attente se tournent vers une femme jeune, vingt ans à peine, frêle, debout à quelques pas du piano, comme en équilibre sur ses jambes maigres et pâles.
Le piano suspend quelques notes, puis vient le souffle. Verdi.
Deh, pietoso, oh Addolorata,
China il guardo al mio dolore.
Le menton haut, l'oeil conquérant, le petit bout de femme emplit la pièce de sa voix claire et forte, pure et plaintive, et nous enveloppe dans sa lumière jusqu'à s'accorder à la vibration de nos âmes.
Oh mère de douleur, penche avec compassion ton regard sur mes peines.
Tant de beauté peut-elle être de ce monde ?

Antoine Wiertz. La belle Rosine, 1847.
Musée Wiertz, Bruxelles.

Le peintre donne à la jeune fille les traits de Maria Malibran, dont l'interprétation du rôle de Rosine dans le Barbier de Séville de Rossini marqua durablement son époque.
Una voce poco fa…

Mon p'tit cinoche à moi # 3

2007-11-28T19:56:00.000+01:00

In memoriam Paul Meyer

Dans un pays minuscule aveugle aux prémisses de son inexorable déclin, Paul Meyer opposa à la bonne conscience des puissants la pure et belle assurance d’un vrai regard d’artiste.
Il fut l’épine dans la fesse du conformisme, le chat dans la gorge du discours officiel, et le paya très cher.
Lâché à plusieurs reprises par ses commanditaires aux ordres de la raison d’état, méprisé, censuré, jeté aux oubliettes, sa carrière de cinéaste ne fut qu’une longue traversée du désert.
Au programme de ma bonne vieille petite salle ce soir, flash-back sur Cannes 1959. Déjà s’envole la fleur maigre éblouit le festival de sa chaleureuse humanité, de sa rayonnante poésie, et fait pleurer Lucchino Visconti en personne. Puis disparaît des écrans pour plus de trente ans.
Lorsque enfin nous pûmes le voir, le monde avait changé. Mais nous aussi avons pleuré...
Vénéré par les plus grands cinéastes du XXe siècle, Paul Meyer, décédé il y a quelques semaines à l’âge de 87 ans, restera dans nos cœurs comme un éblouissant poète de l’image, un combattant sincère, et l’auteur d’un des films les plus marquants de toute l’histoire du 7e art.

Borinage...
charbonnage...
chômage

Déjà s’envole la fleur maigre , 1959

La Meuse en son lit naturel

2007-11-01T10:51:00.001+01:00

Du plus loin que je me souvienne, c’est à chaque fois un émerveillement. Ici, on dit le chômage de la Meuse, par référence aux métiers de la batellerie contraints à l’inactivité pendant les quelques semaines où le cours du fleuve est ramené à son débit naturel afin de permettre les travaux de réfection des berges, barrages et autres ouvrages.
J’ai appris depuis que ce mot aux syllabes traînantes évoquait un destin bien plus sombre pour des millions de gens. Mais pour qui a passé son enfance sur les rives de cette partie du cours de la Meuse, le chômage reste une parenthèse enchantée, une brèche dans le temps, livrant à nos regards mille secrets habituellement immergés sous la surface lisse et paisible du fleuve.
C’est un peu comme si la mer était soudain devenue toute proche, c’est un peu comme à marée basse, on descend fouler le lit du fleuve, sauver quelques poissons pris au piège, cueillir des écrevisses désemparées, on bute sur les reliques de notre société du tout à jeter : bouteilles, vieux pneus, plastiques et ferrailles, vélos rouillés, poussettes de supermarché… Et à chaque fois, on redécouvre des cascatelles d’eaux vives, des roches massives comme échouées au milieu de fleuve, l’embouchure de ruisseaux insoupçonnés jaillissant des quais de béton, les dunes de vase en amont des écluses, les hauts-fonds naturels dans les passes droites des îles, parfois la trace fugace de siècles oubliés.
Et quand tout se retrouve à nouveau englouti sous quatre mètres d’eau, il ne nous reste qu'à nous bercer du souvenir de ces images anachroniques et éphémères. Et à attendre la prochaine fois.

Grosse fatigue

2007-10-28T17:51:00.000+01:00

Un nouvel album de Murat à écouter en boucle, une Coupe du Monde de rugby à vivre avec passion, sans compter toutes ces agaçantes petites contrariétés de la vie quotidienne, ont éloigné Malo de sa plume et de son clavier... Résultat : tout un mois sans le moindre message sur ce blog !
Mais voici revenue l'heure d'hiver, si propice aux vagabondages dans les terres intérieures. Alors, promis, juré ! Foi de Malo, on va reprendre son souffle et rattraper le temps perdu...

Qui d'autre ?

2007-09-28T23:46:00.000+02:00

Au début de sa carrière, ne sachant trop dans quelle case l'enfermer, le petit monde du music business parisien qualifiait Jean-Louis Murat de poète maudit des temps modernes ou de Baudelaire de la chanson française. Les pisse-vinaigre de tous poils le rangeaient parmi les auteurs-compositeurs-interprètes hermétiques et marginaux ne méritant rien de plus qu’un vague succès d'estime. Ils n'étaient en cela que les indignes héritiers des bourgeois bien-pensants du XIXe siècle qui avaient banni Les fleurs du mal des vitrines des libraires.
Or, pour qui a pris la peine de lire Baudelaire, pour qui veut encore prendre la peine d'écouter - vraiment écouter - les chansons de Murat, il était écrit que ces deux-là se croiseraient un jour.
Déjà en 1996, sur l'incandescent album Dolorès, Murat avait sublimé Réversibilité.
Et voici que sort un nouvel album : des textes de Baudelaire, mis en musique par Léo Ferré, aujourd’hui arrangés et interprétés par Murat. Il s’agit là du troisième volet jamais publié des adaptations par Ferré des Fleurs du mal (les deux premiers datent de 1957 et 1967), célébrant le 150e anniversaire de la parution du recueil.
Héritier spirituel de Ferré dont il partage l’écriture poétique et le refus des normes imposées par le marché du disque, Murat démontre une déroutante proximité avec le chant syncopé du grand Léo (surtout dans La cloche fêlée) et impose l’évidence d’une filiation artistique, mieux encore, d’une lignée créatrice l’unissant à Charles et Léo par-delà les époques. Fidèle et moderne à la fois, Murat laisse entendre un Baudelaire jusque là inouï, au sens littéral du terme.
Mais le miracle est ailleurs : les vers de Baudelaire se fondent dans l'univers vocal et musical de Murat à un point de perfection tel qu’on pourrait les croire jaillis de sa plume, tant leur écriture est proche. Qui pourrait dire, s’il ne le savait déjà, que Madrigal triste ou L’examen de minuit ne sont pas de Murat ?

Et ce n'est pas là le moindre paradoxe de cet album, où Murat relève pour la première fois le défi périlleux de n’être qu’interprète, que de nous inviter à écouter d’une oreille neuve ses albums précédents, de redécouvrir la minutie de son écriture, l'envoûtante fluidité de sa musique, la lancinante pureté de sa voix, et par-dessus tout, sa sensualité irradiante, exempte de la moindre vulgarité, une sensualité que l’on retrouve – souci du moindre détail – jusque dans la voix de ses choristes ou la beauté sans fard des femmes de ses clips vidéo.

Dans un univers musical presque exclusivement dominé par les musiques urbaines, il est bon que Murat le montagnard, Murat le campagnard, Murat le maquisard vienne et revienne apaiser l’âme des amoureux des grands espaces naturels et des grands espaces intérieurs, des passions et des douleurs intenses, l’âme des derniers baudelairiens.

En vert et bleu

2007-09-20T19:58:00.000+02:00

Demain soir, à Saint-Denis,
Ireland's Call vs Marseillaise, French flair vs fighting spirit.
Le coeur à moitié vert,
le coeur à moitié bleu,
Malo attend le verdict.

Une victoire pour la gloire, peut-être. Pour l'honneur, sûrement. L'honneur de porter haut et fier l'étendard de la tradition ovale du vieux continent dans les rudes combats à venir contre les hordes affamées de l'hémisphère sud.
Allez les bleus ! Come on, Ireland !

Un homme à la mer

2007-08-15T19:51:00.001+02:00

Rongé par l’océan, notre brick avait sombré, emportant canots et bouées. Je dérivais, écrasé de soleil, les lèvres sèches, les yeux rougis, espérant un bidon rouillé, une planche où enfoncer mes ongles jusqu’à saigner.
Dans les fièvres, j’ai tant rêvé d’une plage où m’échouer, et puis ramper, ramper, une route, une autre ville, un autre port, et repartir toutes voiles dehors, sur un cotre, une frégate où flotterait ton pavillon.

Ambroise Louis Garneray, Le Naufragé. Musée des Beaux-Arts, Brest.

Mon p'tit cinoche à moi # 2

2007-08-08T09:40:00.000+02:00

Ratatouille et autres gourmandises
C’était à prévoir, je n'ai pas résisté à la tentation d'aller déguster Ratatouille, le dernier opus des studios Pixar, et je me suis régalé. Cette bobine est un émerveillement : clins d'oeil répétés au cinéma français, choix musicaux audacieux et bien entendu excellence graphique jusqu'aux plus infimes détails de forme, de cadrage, de mouvement, de couleur, avec une inventivité de tous les instants du grenier à la rue et de la cuisine aux égouts, des vues de Paris qui sont autant de déclarations d'amour, des scènes grouillant de rongeurs parfaitement maîtrisées et un mémorable plongeon dans l'eau de vaisselle ! Je me suis attendri, j'ai tremblé, j'ai beaucoup ri et même un peu pleuré (ah ! cette scène proustienne où l'arrogant critique culinaire retrouve le goût de la ratatouille que lui préparait sa maman...).

Ceci m'offre l'occasion de remettre à l'affiche de ma petite salle virtuelle quelques grands crus du cinéma culinaire, des moments de pur bonheur à redécouvrir sans délai.

Japonais jusqu'à la moelle, universel dans le propos, Tampopo de Juzo Itami (1986) offre, derrière l'histoire ordinaire d'une femme qui se bat pour faire revivre sa gargote à nouilles, un foisonnement de trouvailles explorant les mille et une facettes de notre rapport à la nourriture. Surprenant, débridé, sensuel, inoubliable.

Réfugiée dans une austère communauté luthérienne du Danemark, Babette consacre tout son argent à reconstituer en un seul repas le faste de la grande cuisine parisienne qu'elle avait bien connu. Inspiré d'une nouvelle de Karen Blixen, Le festin de Babette (Babettes Gaestebud - 1987) de Gabriel Axel élabore plan après plan un menu gastronomique où coeurs et âmes finissent par s'unir dans le plaisir partagé de la table.

Petite merveille méconnue, Big Night de Stanley Tucci (1996). En Amérique, la cuisine italienne de tradition n'est pas synonyme de succès commercial, au grand dam de l'irascible Primo, qui avec l'aide de son frère saisit l'occasion d'éblouir ses convives lors d'un banquet promotionnel en l'honneur du chanteur Louis Prima... Rarement le cinéma aura à ce point approché la réalité d'une cuisine, rarement un film aura donné une telle envie de faire ce métier. Dans toute sa lenteur et sa sobriété, la scène finale (l'omelette du dernier matin) est à classer parmi les moments magiques du septième art.

On a beau être le chef d'un prestigieux restaurant, la vie n'est pas facile tous les jours avec trois filles célibataires et rebelles à la maison. Dans Salé sucré (Yin shi nan nu - 1994), délicieuse comédie sentimentale et culinaire du taïwanais Ang Lee, Monsieur Chu va utiliser son art pour communiquer avec ses proches. Et au-delà, avec tous les cinéphiles gourmands de la planète...

Bon appétit !

Musique pour mes funérailles

2007-08-05T11:49:00.000+02:00

Nouvelle édition augmentée
Un jour je partirai en grande vacance, je glisserai paisiblement dans l’infini sommeil, je redeviendrai poussière dispersée par les vents. Et pour épargner à mes proches le supplice d’entendre une vague musique de circonstance accompagner mon grand départ, j’ai décidé de tout prévoir moi-même.
Je serai donc le seul DJ officiel de mes funérailles.
Il faudrait des jours et des nuits pour faire entendre toutes les musiques que j’aime. Mais le temps des vivants est compté.
Alors, j’ai choisi, tranché, sélectionné...

En guise d’intro, Déjà deux siècles sur l’album Cheyenne Autumn de Jean-Louis Murat.
Dans ses jeunes années, Chet Baker chantait The Thrill Is Gone.
La plus belle mélodie que je connaisse, c’est Astrakan Café par le trio de Anouar Brahem.
Away ‘aul away est un chant de marins voguant vers le grand large. Oh oui ! Le grand large…
Et puis une île. Peut-on rêver mieux que de trouver enfin Peace of Iona des Waterboys ?
Ou de Se mettre aux anges avec Murat encore ?
Magie des doigts sur les cordes... Sur leur miraculeux album Talking Timbuktu, Ali Farka Toure et Ry Cooder prouvent que le blues est enfant d’Afrique ; le morceau s’appelle Ai Du.
Quel bonheur de s’en aller Over the Rainbow avec Bim Sherman !
Et y revoir les visages des Passantes chantées par Brassens.
Dans Le Regard d’Ulysse de Théo Angelopoulos, il y a cette scène envoûtante où une statue de Lénine en pièces détachées descend le Danube sur une musique d’Eleni Karaindrou intitulée The River.
Je passerai la main dans tes cheveux, sur ton visage, puis je passerai la main, c’est joli comme formule, c'est Art Mengo.
Paris, début du XXe siècle : Erik Satie composait la Gnossienne n°1.
Dans son magnifique album testament, Johnny Cash transcende The Mercy Seat de Nick Cave and the Bad Seeds.
Apothéose de la chanson française, la Supplique pour être enterré sur la plage de Sète de Georges Brassens.
Today is grey skies, tomorrow is tears, we’ll have to wait till yesterday is here. J’aurais tant aimé écrire ça... Tom Waits l’a fait.
L’au-delà est fille de la pensée chante en wolof l’immense El Hadj N’Diaye ; juste une guitare et une voix pour Assaaman, extrait de Xel, album d’une absolue perfection.
Qui se souvient de Bill Deraime chantant l’apocalypse en noir et blues dans Tout le monde a gagné ?
Ne plus jamais entendre Landsdowne Road chanter Ireland’s Call, voila qui va vraiment me manquer.
Si je devais n’en choisir qu’une… The Pan Within de Mike Scott and the Waterboys, qui m’accompagne depuis tant et tant d’années.
Enfin, comme il se doit, Madredeus et Ainda, dernières images de Wim Wenders, de Lisbonne et de tout le reste.

Voilà, je m’aperçois qu’il manque encore des tas de gens que j’aime, surtout des jazzmen, mais aussi Maria Callas, Leonard Cohen, l’une ou l’autre rebel song irlandaise, un vrai tango…
Allez, je continue d’y penser et je fais mon possible pour ne pas défuncter tout de suite.

Clandestin

2007-08-01T14:55:00.000+02:00

Joli nuage
Au ciel de mes rêves
Je me ferai aviateur

Mélodie en femme majeure
Au phonographe de mon cœur
Je me ferai compositeur

Blanche héroïne
Au flux de mes veines
Je me ferai cambrioleur
Pour voler à tes lèvres
Le miel d’un baiser clandestin

Feu follet sur la plage
Au ressac de ma saison
Je me ferai corsaire

Cité interdite
Au fond de mon désert
Je me ferai contrebandier

Secrète amazone
Aux méandres de mon désir
Je me ferai conquistador
Pour voler à ton sein
Le lait d’un bonheur clandestin

Illustration : Antoine Wiertz. Rosine à sa toilette, 1865.
Musée de l’Art wallon, Liège.

Islandman

2007-07-27T00:11:00.001+02:00

Of my body England is the spine
The backbone and the trunk
My shoulders span the mighty Tyne
London sprawls across my rump
Cornwall my crooked ancient leg
Wales two hands held apart
Scotland is my dreaming head
Ireland is my heart

A song by Mike Scott
on Room to Roam,
The Waterboys, 1990

Haïku des quatre saisons

2007-07-24T18:53:00.000+02:00

Aux champs de colza
Danse d'abeilles enivrées -
Nos coeurs en balade

Repas du dimanche -
Un lézard couleur de roche
Dort et dort encore

Fontaine asséchée -
Du bout du silence approche
Le pas d’un cheval

Gel glisse en nos âmes -
Dessous nos pas engourdis
Craque l’herbe grise

L’été de trop

2007-07-22T10:08:00.001+02:00

Et si c’était celui-ci ?
L’été de trop.
Il y a cette petite voix pisseuse au plus profond de moi... Si ceci était le novembre de ma vie ?
Alors, pour cet été de trop, de trop de lassitude, de trop de solitude, j’aimerais à mes côtés une dernière petite femme, jeans moulant et bottillons ou simple robe à fleurs, cheveux auburn, parfum léger, juste un sourire, une douceur, une peau lisse et fraîche à caresser, une voix pour me bercer, un souffle chaud où m’endormir…
Photo Jan Kempenaers

Le Grand Répertoire

2007-07-17T08:14:00.003+02:00

De mois en mois, les pages de mon carnet de bord s’envolent dans les nuages du monde virtuel. Voici un petit répertoire thématique qui, en complément des archives chronologiques de la colonne de droite, vous aidera à naviguer d’île en île au gré du vent qui vous pousse. Bon voyage !...

Etats d’âme
J’aime j’aime j’aime (juillet 2006)
Avioth, encore et toujours (août 2006)
Ode à l’ami de mes nuits (août 2006)
Tentative d’homicide (septembre 2006)
Minuscule (octobre 2006)
Malo rêve (novembre 2006)
Petit Malo A (novembre 2006)
Apologie de l’ivresse (décembre 2006)
Petit Malo B (décembre 2006)
C’est dingue la vie (mars 2007)
Petite annonce (avril 2007)
Rock around the crucifix (mai 2007)
Nuit d’orage à la rue Dansaert (mai 2007)
Frida (juillet 2007)
L’été de trop (juillet 2007)
Grosse fatigue (octobre 2007)
La Meuse en son lit naturel (novembre 2007)
L'infirmière sans visage (janvier 2008)
Almanach (janvier 2008)
Pour Chantal et Hugo (mars 2008)
Malo sauvé des brumes (juillet 2008)
Lady in gold (août 2008)
In memoriam Dan Van Severen (février 2009)
Souvenirs de Siam (novembre 2009)
Super Sam is back on board (novembre 2009)

Musique
Jazz (juillet 2006)
Nuages (décembre 2006)
Jeanne et Zoé (mars 2007)
Yesterday (mars 2007)
J’aurais tant aimé (avril 2007)
Revoir un Latécoère (avril 2007)
Islandman (juillet 2007)
Musique pour mes funérailles (août 2007)
Qui d’autre ? (septembre 2007)
Una voce poco fa (décembre 2007)
Tiken to the top (mars 2008)
République de l'inculture (juillet 2008)
Peace of Iona (septembre 2008)

Cinéma
The Wild West – Part I (octobre 2006)
The Wild West – Part II (novembre 2006)
The Wild West – Part III (novembre 2006)
Mon p’tit cinoche à moi #1 (février 2007)
Mon p’tit cinoche à moi #2 (août 2007)
Mon p’tit cinoche à moi #3 (novembre 2007)

Rugby
So long, Lansdowne Road (janvier 2007)
They did it ! (février 2007)
Mon XV de rêve (avril 2007)
Monsieur Rafa (mai 2007)
En vert et bleu (septembre 2007)
Mon XV de rêve - Saison 2 (mars 2008)
Les idoles de Malo bientôt sur grand écran (novembre 2009)

Fictions, poèmes & autres textes
Le galet de Semois (août 2006)
Le carnet à spirale (août 2006)
Gardien de phare (août 2006)
Ailleurs (septembre 2006)
Immobilité (octobre 2006)
Lisbonne (novembre 2006)
Scène d’intérieur (décembre 2006)
Man on a Moor at Dusk (décembre 2006)
Le joyau de ma couronne (février 2007)
Summertime (avril 2007)
Apologie de l’éphémère (avril 2007)
Melody les yeux ouverts (mai 2007)
Conquistador (mai 2007)
Petite menteuse (mai 2007)
Mes pauvres rimes en or (mai 2007)
Si j’étais… (mai 2007)
Equatoriales (juin 2007)
Haïku des quatre saisons (juillet 2007)
Clandestin (août 2007)
Un homme à la mer (août 2007)
Picking Berries (mars 2008)

Frida

2007-07-06T08:15:00.000+02:00

Tu as ébloui ma vie de mille éclats de couleur et de folie.
Tu m’as transporté si loin au-delà de mon inhumaine condition.
Tu as touché et apaisé mon âme comme nulle autre ne le pourra jamais.
Tu es centenaire aujourd’hui.
Tu es poussière.
Mais tu fus, tu restes et resteras la plus belle, la plus forte, la plus raffinée, la plus sauvage, la plus douloureuse, la plus douce, la plus tenace, la plus enflammée de mes passions.
Heureux anniversaire, Frida !

Magdalena Carmen Frida Kahlo Calderón
(6 juillet 1907 - 13 juillet 1954)

Equatoriales

2007-06-09T01:40:00.001+02:00

Depuis plusieurs jours, la vallée se recouvre chaque soir d’une brume fine mais tenace qui emprisonne la chaleur de la journée et fait suffoquer ma petite ville du nord blottie au pied de ses falaises. On attend en vain la fraîcheur de la nuit. On espère en vain que l’orage éclate et que la pluie balaye ce linceul gris et moite qui nous oppresse. Le corps nu allongé sur les draps, la peau perlée de transpiration, on cherche sans le trouver le sommeil jusque bien tard dans la nuit.
L’esprit vagabond s’envole alors vers d’autres latitudes, vers ce quelque part où sous le voile léger d’une moustiquaire s’endort paisiblement une femme au corps d’ébène. Alors on rêve que la distance s’efface, que les mains se touchent, que les lèvres se pressent, que les deux corps se joignent et mêlent leur sueur en une lente et douce communion.
Et puis on se réveille dans un lit vide, avec pour seul souvenir sur le bout de la langue le goût du sel de nos amours équatoriales.

Nuit d'orage à la rue Dansaert

2007-05-28T12:11:00.000+02:00

C’était l’heure bleue dans ce bistrot.
Dans le brouhaha cosmopolite des rues branchées d’une capitale européenne un samedi soir, dans le mélange des langues et des accents, entre le vin, la bière et les accords d’un trio de jazz, c’était l’heure des questions sans réponse, des grands éclats de rire, des affirmations catégoriques auxquelles on n’est pas vraiment certain de croire, des confidences à cœur ouvert.
Il fut question de l’ambiguïté des sentiments, des barrières qui protègent et de celles qui parfois emprisonnent et qu’on n’ose pourtant pas faire tomber d’un coup de folie salvateur, de la beauté dont on doute, des regards qui ne se croisent pas, des chagrins qui nous hantent et du grand amour qui toujours se fait attendre.
Et puis éclata l’orage, brutal et rageur. La pluie battante transforma le caniveau en un furieux ruisseau de montagne, la chaussée en un lac tumultueux, semant la panique dans la fourmilière des fêtards, des touristes en troupeau et des couples en goguette.
Assis à quelques centimètres en bordure du déluge, et comme miraculeusement abrités par la fine toiture de verre qui recouvre la terrasse, nous ne reçûmes de toute cette pluie que quelques éclaboussures dans le coin des yeux.

Si j'étais...

2007-05-25T23:08:00.001+02:00

Si j’étais un arbre, je serais un peuplier chétif et solitaire emprisonné dans le dédale d’un échangeur autoroutier.

Si j’étais un objet, je serais une roue de secours abandonnée à la rouille au fond d’un vieux garage.

Si j’étais un oiseau, je serais un fou de Bassan mazouté agonisant sur les galets poisseux d’une plage du Finistère.

Si j’étais une ville, je serais Brest, Le Havre ou La Rochelle.

Si j’étais un bateau, je serais l’épave d’une frégate anglaise envasée dans la crique inaccessible d’une île inconnue des Caraïbes ; le fût de mes canons offrirait un refuge à des poissons multicolores, silencieuses sentinelles de ma cargaison oubliée d’or et de pierres précieuses.

Rock around the crucifix

2007-05-22T22:45:00.000+02:00

Voilà, c’est fait !
Malo vient de procéder à son grand décrassage de printemps. A l’occasion d’une bien sympathique soirée d’anniversaire, agrémentée de boissons fermentées à volonté, de bonne musique et de jolies femmes (hélas trop peu célibataires…), Malo s’est offert un mémorable voyage au bout de la nuit et au fond de la bouteille.

Et par cette sorte de magie qui à travers les brumes de l’alcool et la transe de la danse imprime en notre mémoire des images obsédantes, je me souviendrai longtemps de ce crucifix aux dimensions résolument militantes, accroché au mur de la salle paroissiale, dans le coin au-dessus de la table de mixage. Un vrai de vrai, le modèle full options, avec un christ à l'agonie, grimaçant et sanguinolent, que les reflets des spots balayant la piste de danse faisaient passer alternativement du vert au rouge, du bleu à l’orange, de l’or au magenta, en une explosion baroque qu’on aurait pu croire tout droit sortie d’un film de Fellini, tandis que sur la piste les danseurs poursuivaient leur déhanchement frénétique en reprenant en cœur avec la sono hurlante : it’s the final countdown, the final countdown…

Monsieur Rafa

2007-05-21T18:52:00.000+02:00

Il a fait fort, le vieux !
The Man of the Match, comme on dit à Twickenham. Solide comme un roc en première ligne, féroce et imperméable en défense, le talonneur préféré de Malo a offert dimanche la Coupe d’Europe à son équipe des London Wasps grâce à deux lancers en touche de fin renard, allant même jusqu’à inscrire un essai personnel !
Parti en exil sportif en Angleterre, pays du rugby physique et obstiné, pour relancer une carrière pourtant déjà bien remplie, Rafael Ibanez au sommet de son art a conquis à 34 ans son premier trophée de club. En jaune et noir.
En attendant peut-être l’apothéose en bleu en octobre prochain…

Mes pauvres rimes en or

2007-05-19T01:20:00.000+02:00

Au bord de la mer du Nord
La ville grise s’endort.
Sous le regard d’Ensor
Dans un bar du vieux port
Je noie dans l’alcool fort
Le chagrin qui me tord.

Le présent s’évapore,
Je me revois alors
Sapé comme un milord
Pour le bal du Rat mort
Emmener Eléonore
Aux lueurs de l’aurore
De la digue au vieux port
Et je revis encore
Nos furieux corps à corps.

Accord et désaccord
Tel était notre sort.
Dans la bise je sors
Et jette sans remords
Dans l’eau noire du port
Mes pauvres rimes en or.

Petite menteuse

2007-05-15T23:53:00.000+02:00

Elle ment
A tout bout de champ, obstinément
Elle ment
A ses amis à ses amants
A son ombre sur le trottoir
A son reflet dans le miroir

Son pauvre cœur l’implore
C’est à toi que tu fais du tort
Elle reste sourde à ses appels
Etouffe la voix tout au fond d’elle

Mais elle ment mal, si mal
Ses omissions un peu bancales
Ses petites lâchetés intimes
Ses alibis à trois centimes
Ses belles promesses en l’air
Et ses amours imaginaires

Et toute emberlificotée
Dans sa propre toile d’araignée
Elle se retrouve à la merci
De n’importe quel oiseau de nuit

Petite menteuse
Est malheureuse

Conquistador

2007-05-06T11:32:00.001+02:00

En souvenir d'une femme trop empressée

Il est deux façons de conquérir Machu Picchu.
L’une est de se rendre dans la ville la plus proche, y trouver les bureaux de la compagnie américaine où pour une poignée de billets verts on peut louer un hélico et son pilote. On se fait déposer au cœur des ruines de la cité inca, on en fait le tour en une après-midi, on prend quelques photos que l’on montrera fièrement à la famille et aux amis de retour au pays, et on remonte dans l’hélico.
L’autre est de se rendre dans la ville la plus proche, y trouver le vieil indien qui acceptera de guider un étranger vers le Temple du Soleil, partir avec lui au gré des chemins de terre qui sillonnent la plaine, se frayer à la machette une piste à travers des bandes de jungle étouffante, franchir des torrents sauvages au prix de détours de plusieurs jours, reprendre des forces dans quelque village isolé au pied de la cordillère, voir les yeux des enfants briller du souvenir de l’eldorado perdu, puis affronter le froid et la rocaille des sentiers andins jusqu’à découvrir la ville sacrée à l’heure où la brume du matin se déchire sous les premiers feux du soleil.
Toujours je préférerai la seconde voie, même au risque d’arriver trop tard et de trouver la place déjà occupée par d’autres, même au risque de ne pas arriver du tout.
Car, si de la conquête on enlève la quête, il ne reste que…

Melody les yeux ouverts

2007-05-04T14:56:00.000+02:00

Trop d’années passées à arpenter sans fin les couloirs obscurs de sa prison intérieure ont affaibli les yeux de Melody. Immergée à présent dans le chaos des lumières du monde, Melody baisse les paupières, détourne le regard.
Mais le jour viendra où ses pupilles auront appris à affronter la lueur nue du monde, à apprivoiser sa laideur et sa beauté, à vaincre ses éblouissements. Alors, les yeux enfin grands ouverts, Melody verra son chemin s’ouvrir devant elle et s’éloignera, conquérante et fière, vers l’horizon de ses rêves.

Et moi, je resterai là, immobile et impuissant dans l’inexorable entrave de mes propres chaînes, la gorge nouée et le cœur serré de n’être rien de plus pour elle qu’un ami qui lui veut du bien.

Apologie de l'éphémère

2007-04-29T09:46:00.000+02:00

Frères et sœurs de la planète Terre, unissons-nous et signons de nos mains ouvertes et tendues ce manifeste pour le développement durable… de l’éphémère !
Que reviennent encore et encore ces moments furtifs et fragiles qui scandent le cours de nos vies, ces petits riens que nous gardons en nous comme fragments d’éternité :
Les ricochets dans l’eau de notre enfance
Une étoile filante au cœur d’une nuit d’été
La musique d’Alban Berg un soir à l’opéra
Le premier bonhomme de neige des enfants
Un vol d’oies sauvages au-dessus du fleuve
Un repas improvisé pour la visite de Melody
La rosée prise au piège d’une toile d’araignée
Un baiser clandestin au goût de caïpirinha
Le passage du peloton du Tour de France
Le parfum des glycines en avril
Ta main caressant mes cheveux un soir de blues
La septième vague de la marée au cap Gris-Nez
L’émerveillement des matins de Saint-Nicolas
Mon ombre sur le pavé des rues de Bruxelles
Le silence des oiseaux, mes frissons et mes larmes et les gens qui applaudissent l’éclipse du soleil le 11 août 1999
La silhouette d’une femme sur un chemin de campagne

Photo Jacky Lepage

Revoir un Latécoère

2007-04-28T11:53:00.000+02:00

Je voudrais du soleil vert
Revoir un Latécoère
Je voudrais toujours te plaire
Dans mon jardin d’hiver

D’après un texte de Keren Ann chanté par Henri Salvador

Summertime

2007-04-27T19:32:00.000+02:00

Un à un, les bistrots ont installé leur terrasse. S’asseoir. S’asseoir devant une bière bien fraîche, dans le bruit indistinct des moteurs, des gens, de la ville. Au vent d’avril qui fait flotter les cheveux de la femme à l’autre table, sous la caresse d’un soleil encore bas, laisser glisser son regard sur le fleuve, les robes à fleurs, les glaces à la vanille dans les mains des enfants, et rêver. Rêver que l’on est beau, rêver que l’on est jeune, rêver que l’on est riche. Oh ! Sans vraiment trop y croire, non. Juste rêver, lucide et serein. Pour oublier cette vie, triste chapelet de blessures jamais cicatrisées et d’amours qui ne furent qu’embryons étouffés par les doigts noirs du temps, pour effacer ces nuits perdues à chercher du secours dans l’éden provisoire de vagues érections, pour ne plus voir nos rides et tous nos cheveux blancs. Juste rêver.

Petite annonce

2007-04-23T20:42:00.000+02:00

Homme, 46 ans, fauché, dépressif et sexuellement peu performant cherche femme élégante, patiente et cultivée souhaitant relever un solide défi. Psy s'abstenir.

J'aurais tant aimé...

2007-04-08T11:24:00.000+02:00

J’aurais tant aimé écrire un texte comme celui-là. Pouvoir dire des choses aussi fortes avec des mots aussi simples. Mais bon, voilà… Quelqu’un d’autre l’a fait avant moi. Cela s’appelle 29 avril au 28 mai, et c’est triste et beau à pleurer, avec accompagnement au piano sur l’album Les piqûres d’araignée de Vincent Delerm.

Si elle devait dire
A priori elle dirait
Que l'affiche qui se déchire
Peinture flamande au Grand Palais
Comme ça de mémoire
Elle dirait qu'elle a toujours vu
Sur la porte au fond du couloir
Que ses yeux l'ont toujours connue

Même les soirs où cet homme
Qui vit maintenant a Bruxelles
Se penchait pour jouer avec elle
Même les soirs ou cette femme
Qui a voulu rester ici
Disait "nous avons la belle vie"

Si elle devait dire
A priori elle dirait
Que l'affiche qui se déchire
29 avril au 28 mai
Comme ça sans y penser
Elle dirait quelle était déjà
Vraisemblablement punaisée
Il y a quinze ans au même endroit

Même les soirs où cet homme
Qui s'endort ce soir à Bruxelles
S'approchait pour jouer avec elle
Même les soirs ou cette femme
Qui a voulu rester ici
Disait "Nous avons la belle vie"

Si elle devait dire
A priori elle dirait
Que l'amour finit par pâlir
Comme les affiches du Grand Palais.

Mon XV de rêve

2007-04-06T16:28:00.000+02:00

Mission accomplie ! Dans la douleur, car qui dit sélectionner dit éliminer. Alors, que les bons saints d’Ovalie me pardonnent d’avoir oublié (pour cette fois) Dwayne Peel et Frédéric Michalak, Felipe Contepomi et Andrea Lo Cicero, Mauro et Mirco Bergamasco, ou encore Jérôme Thion, Dimitri Yashvili et Shane Williams, ainsi que Simon Easterby, Peter Stringer et Clément Poitrenaud.
Mais le résultat est là : un XV de base en or massif, et un banc aux talents polyvalents. Irrésistible. Insubmersible.
Nous l’avons baptisé le Misty Valley Rugby Club.

Le XV de base
1 Petru Balan (Roumanie – Biarritz Olympique)
2 Rafael Ibanez (France – London Wasps)
3 Martin Castrogiovanni (Italia – Leicester Tigers)
4 Fabien Pelous (France – Stade Toulousain)
5 Paul o’Connell (Ireland – Munster)
6 Serge Betsen (France – Biarritz Olympique)
7 Imanol Harinordoquy (France – Biarritz Olympique)
8 Sergio Parisse (Italia – Stade Français Paris)
9 Alessandro Troncon (Italia – Clermont-Auvergne)
10 Ronan o’Gara (Ireland – Leinster)
11 Sean Lamont (Scotland – Northampton Saints)
12 Gordon d’Arcy (Ireland – Leinster)
13 Brian o’Driscoll (C) (Ireland – Leinster)
14 Christophe Dominici (France – Stade Français Paris)
15 Juan Martin Hernandez (Argentina – Stade Français Paris)

Le banc
16 Pieter de Villiers (pilier – France – Stade Français Paris)
17 Rory Best (talonneur – Ireland – Ulster)
18 Donncha o’Callaghan (2e ligne – Ireland – Munster)
19 Sébastien Chabal (3e ligne – France – Sale Sharks )
20 James Hook (ouvreur ou centre – Wales – Neath-Swansea Ospreys)
21 Gareth Thomas (arrière ou centre – Wales – Stade Toulousain)
22 Thomas Castaignède (arrière – France – Saracens)

C'est dingue, la vie

2007-03-14T18:37:00.000+01:00

On peut parfois passer des jours et des jours à ne rien faire d’autre qu’attendre que quelque chose se passe… Et puis voilà qu’en une seule soirée, après deux longues heures au volant d’une voiture inconfortable engluée dans les embouteillages, on découvre l'appartement cosy d'une jeune et jolie femme, on ose lui confier la garde de ses clés, on sort prendre l'apéro en vitesse dans un petit bistrot sympa, on reste plus de deux heures debout, l'estomac vide, pour voir le concert qu'on attendait depuis vingt ans, puis on invite ladite jeune femme à terminer la soirée à la Lune de Miel (c’est juste le nom d’un petit resto thaï…) pour se retrouver après tout cela à dévisser avec elle les roulettes d'un meuble Ikea.
C’est dingue, la vie.

Yesterday

2007-03-09T17:57:00.000+01:00

Today is grey skies
Tomorrow is tears
We’ll have to wait till yesterday is here

From Yesterday Is Here, a song
by Tom Waits

Jeanne et Zoé

2007-03-02T18:42:00.000+01:00

Revenons sur deux bonheurs discographiques de l’automne dernier. Deux voix parfaitement maîtrisées sur des musiques millimétrées. Humour, tendresse, rage parfois, et surtout touchante simplicité d’une vraie et belle écriture de femme. Sincère, sans tabous, sans complaisance. Et au bout du compte, de purs joyaux d’émotion.

Tout va bien, premier album studio de Zoé, accompagné d’un dvd tout à la fois portrait et making of de l’album, magistralement monté et réalisé. La chanson préférée de Malo : Associations.
Le site officiel super sympa de Zoé.

L’eau, de Jeanne Cherhal est une petite merveille d’inspiration très… aquatique, qui bonifie à chaque nouvelle écoute. Gros coup de cœur pour deux titres : Merci et surtout On dirait que c’est normal.

Textes, extraits musicaux et magnifiques photos aquatiques sur le site officiel de Jeanne Cherhal.

They did it !

2007-02-28T17:17:00.000+01:00

Saturday, February 24th, 2007 - Croke Park - Dublin - Ireland

Ireland, Ireland !
Together standing tall
Shoulder to shoulder
We'll answer Ireland's call !

Mon p'tit cinoche à moi # 1

2007-02-20T19:16:00.000+01:00

Séance inaugurale
Mon p'tit cinoche à moi, c'est une salle de quartier, 200 fauteuils à tout casser, c'est un parterre et un balcon, des affiches éclairées au néon. Dans la vie d'aujourd'hui, l'endroit est sans doute devenu un fitness center, un computer shop, un luna park ou que sais-je encore...Mais dans ma vie rêvée, aux rives de la vallée des brumes, ce soir les néons se rallument. Le guichetier retrouve son cagibi vitré ouvrant sur le trottoir. Au milieu de ses bobines, le vieux projectionniste se prend pour Philippe Noiret dans Cinema Paradiso. L'ouvreuse, blonde décolorée, 60 ans bien sonnés, talons aiguilles et lèvres rouges, attend à l’entrée de la salle.
Ce soir, c'est la ré-ouverture.
La première séance d'une nouvelle vie.
Car au fil des mois défileront sur la toile de mon p'tit cinoche à moi quelques-unes des plus belles perles du septième art. D'ici et d'ailleurs. D'hier et d'aujourd'hui.
Ce soir, séance inaugurale et Palme d'Or, union sacrée en un seul film, en un seul titre, de la grande tradition européenne et de l’imaginaire américain. Ce soir sur l’écran de mon p’tit cinoche à moi, la quintessence du cinéma...

Paris, Texas, de Wim Wenders (Allemagne/France, 1984)
Scénario de Sam Shepard, Wim Wenders et Kit Carson
Musique originale de Ry Cooder
Avec Harry Dean Stanton, Nastassja Kinski, Dean Stockwell, Aurore Clément…
Un site exclusivement dédié à ce film.

Le joyau de ma couronne

2007-02-16T17:59:00.001+01:00

Sous le feu et la cendre que crachent les volcans
Dans les couloirs secrets des palais du sultan
Aux reflets clairs-obscurs des canaux d’Amsterdam
Je te chercherai
Au milieu des décombres des cités de la haine
Dans les baies d’Alaska où chantent les baleines
Aux parfums de cannelle flottant au matin calme
Je te chercherai

Toi le saphir, toi le topaze
La perle noire, la turquoise
Ma conquérante, ma garçonne
Toi le joyau de ma couronne

Aux rives asséchées du Tigre et de l’Euphrate
Dans les moindres recoins des granges auvergnates
Sur le pont supérieur des grands transatlantiques
Je te chercherai
Sous la rocaille nue de ces pays sans pluie
Sur le papier jauni de vieilles photographies
Au galop des chevaux des plaines d’Amérique
Je te chercherai

Toi l’ambre jaune, le rubis
L’éclat de lapis-lazuli
Ma chasseresse, ma lionne
Toi le joyau de ma couronne

Sur la paille cramoisie des cachots argentins
Tout le long du sillon des lignes de ma main
Au pas des caravanes des routes de la soie
Je te chercherai
Sous un ciel de tempête l’hiver aux Kerguelen
Et au flux de l’eau fraîche à la vieille fontaine
Dans le mystère enfoui au plus profond de moi
Je te chercherai

Toi l’émeraude, le pur argent
Ma mine d’or et de diamant
Je t’enlève Tower of London
Toi le joyau de ma couronne

So long, Lansdowne Road

2007-01-06T15:07:00.000+01:00

C’était le premier stade de rugby du monde, construit l’année où Edison inventa l’ampoule électrique… C’était le plus vétuste, avec ses populaires ouvertes au vent glacial de l’hiver irlandais, sa buvette à colombages, la gare de chemin de fer sous la tribune ouest et le passage à niveau juste à côté. C’était le dernier à avoir échappé aux pelleteuses et aux ambitions des grands bureaux d’architecture qui parsèment la planète de leurs Colisée futuristes.
Lansdowne Road est mort.
A l’âge vénérable de 130 années, l’enceinte mythique du sud de Dublin était devenue une relique, comme l’écrivait récemment un chroniqueur sportif écossais.
Après le Parc des Princes déserté par les Bleus au profit du Stade de France, mais qui revit épisodiquement grâce à la Coupe d’Europe et au Stade Français ;
Après Twickenham détruit puis reconstruit, qui vibre à nouveau aux exploits du XV à la rose ;
Après Murrayfield qui dans ses habits neufs laisse encore chanter son âme d’antan lorsque la cornemuse entonne Flower of Scotland ;
Après Arms Park, devenu le très pompeux et très impersonnel Millenium Stadium, où les musiques passe-partout déversées à tue-tête par les haut-parleurs high-tech ne remplaceront jamais les chœurs envoûtants du peuple de Galles qui repartaient de plus belle si par extraordinaire le pack rouge reculait en mêlée ;
Dublin à son tour aura donc bientôt une arène flambant neuve, un nouveau temple du rugby, où le peuple d’Irlande, uni sous le ciel d’ovalie, rugira comme avant aux assauts des hommes au trèfle.

Avec cette légendaire fusion de fighting spirit et de respect de l’adversaire, comme en ce magnifique après-midi de février 1973 (un an après l’annulation des matches du Tournoi suite au Bloody Sunday de Derry) où l’équipe d’Angleterre, qui avait courageusement bravé les menaces en acceptant de venir jouer à Dublin, battue par l’Irlande, reçut à l'issue de la rencontre une standing ovation des fidèles de Lansdowne Road.
May the spirit live on !

Apologie de l'ivresse

2006-12-30T12:29:00.000+01:00

I'd rather have a bottle in front of me
Than a frontal lobotomy.

Tom Waits

Scène d'intérieur

2006-12-28T23:00:00.000+01:00

Chaleur d’un feu de bûches.
Au mur, Autoportrait aux cheveux défaits de Frida Kahlo,
Reflets de flammes dans les yeux.
Sur le pick-up, un vieux vinyle de Chet Baker.
Sur la table basse, un verre de Chimay. Vide.
Un roman de Baricco. Soie ? Non, Océan mer.
Dans l’air, un parfum de femme, léger comme un souvenir.
Dans le fauteuil, un chat en boule qui ronronne.
Tiens, non ! C’est un homme…
Un homme en boule qui ronronne
Et rêve en noir et blanc.
Gros plan, visage vagabond,
Les temps modernes, Paulette Goddard.
Dans son rêve, l’homme sourit.

Man on a Moor at Dusk

2006-12-25T18:32:00.000+01:00

Dark clouds swirl above the desolate moor. The late November frost has petrified the grass. On the steep rocky path walks the shadow of a man, his craggy face bitten by the fierce ocean wind.
He’s been there before, another time of the year, another year of his life.
And the lazy days he used to spend, lying on the soft mossy ground amid the purple heather buzzing with the frantic dance of bees.
And how he could taste the sun-dried salt of the Atlantic on his lips and endlessly watch the waves break up against the dark granite below. Until dusk came.

Petit Malo B

2006-12-10T23:08:00.000+01:00

Comme nous l’écrivions dans un message précédent, Petit Malo B est le big brother de Petit Malo A.
Parmi les exploits dont Petit Malo B est capable, citons entre autres : lire en anglais Edgar Allan Poe, James Joyce et Harry Potter, ou servir une bière trappiste dans les règles de l’art. Mais surtout Petit Malo B peut rester dix, voire quinze jours sans donner le moindre signe de vie. Dans ce domaine, très fort, il est !
L’été dernier, il a fait le tour du Globe en 80 minutes. Aujourd’hui en apnée dans les brumes de Batavie, il passe et repasse chaque jour (aussi parfois la nuit) d’une rive à l’autre du Waal sur un tas de ferraille tout déglingué qu’on appelle là-bas een fiets.
Petit Malo B n’aime pas les faux-jetons au comptoir du café du commerce ni (allez savoir pourquoi !) les courses cyclistes à la télé, surtout à l'heure où une autre chaîne programme des dessins animés.
Par contre, il aime la bonne chanson française d’hier et d’aujourd’hui (On s'écoute quoi ? Brassens ou Bénabar ?), il aime prendre le temps d’un Ricard à une terrasse ensoleillée, se préparer de bons repas, inventer des histoires pour les raconter ensuite, ou encore découvrir les grands classiques du cinéma. Un vrai petit Malo, je vous dis !

D’après les informations recueillies par nos services, l’individu recherché se trouverait quelque part dans le périmètre de la photo satellite ci-dessus. Mais attention : ses années d’écolage sur Metal Gear Solid font de lui un as du camouflage et de l’infiltration.

Nuages

2006-12-07T00:19:00.000+01:00

Grey clouds surround me
And they put me in jail
Grey clouds surround me
The green bus rolls away

From Green Bus, a song
by Perry Rose

Malo rêve

2006-11-28T23:46:00.000+01:00

Malo aime Ys.
Depuis tant et tant d’années,
et Ys ne le sait pas.
Car Malo n’a rien dit, jamais.
Alors Malo rêve.
A Ys la délicate,
Ys du matin calme.
Ys la studieuse, la tenace,
Ys en son palais de livres.
Parisienne, provinciale,
Ys aux fins cheveux noirs,
Ys aux lèvres rouges que Malo n’a jamais effleurées,
Ys aux tout petits seins que Malo n’a jamais caressés,
Ys à la voix si lointaine.
Ys heureuse, sans doute, dans les bras d’un autre.
Et Malo, presque vieux, continue de rêver…

Petit Malo A

2006-11-19T17:43:00.000+01:00

Dans le premier message de ce blog, que vous pouvez relire en cliquant ici, Malo écrivait : J’aime j’aime j’aime… les repas à trois avec mes enfants.
So, ladies and gentlemen, let me introduce to you… Petit Malo A. Numéro 2 dans l’ordre de succession, il est donc le petit frère, plus grand cependant que le grand frère, Petit Malo B, qui, bien que suivant A dans l’alphabet, est lui le numéro 1. Get it ?
Petit Malo A aime, entre autres, les bons groupes de rock (et quelques groupes moins bons, mais tout le monde peut se tromper), Titi Henry et Arsène Wenger (Petit Malo A est un homme de goût), les romans de Jacqueline Harpman (aussi La Nuit des Temps de Barjavel et Le Parfum de Süskind), et surtout vivre seul à Bruxelles !
Petit Malo A aime aussi C, mais ça, c’est une autre histoire…
Par contre, Petit Malo A n’aime pas, mais alors pas du tout, les racistes et les fascistes ! Comme je disais plus haut, il est très bien, ce garçon ! Récemment, il s’est aussi fâché avec les coiffeurs, qui pourtant ne sont pas tous fachos.
Petit Malo A vous raconte plein de choses intéressantes, parmi d'autres un peu plus zarbi et quelques chouettes textes de lui, dans son blog. Ah oui, j’oubliais ! Petit Malo A est aussi un spécialiste des voyages en TGV (niveau débutant), de Pro Evolution Soccer (niveau expert) et des fautes d’orthographe (niveau olympique).
Pour conclure, le must de tout blog qui se respecte : la photo ! J’ai longuement cherché, voici la plus ressemblante.
Une photo comme ça, moi, ça me troue le c…, Cartman !
P.S.: Merci à Petit Malo B pour la magnifique photo.

The Wild West (Part III)

2006-11-14T22:55:00.000+01:00

Dernier volet de notre survol du genre. Choisir est bien cruel. Je laisse donc de côté quelques grands classiques trop marqués par la propagande d’une certaine Amérique d’après-guerre, tel Le train sifflera trois fois (High Noon, 1952) de Fred Zimmermann. J’oublie aussi à regret quelques chefs-d’œuvre de réalisateurs déjà cités : L’homme des hautes plaines (High Plains Drifter, Clint Eastwood, 1973), histoire d’un vengeur solitaire qui marque le renouveau du western aux USA ; plusieurs John Ford, comme La prisonnière du désert (The Searchers, 1956), modèle de perfection classique dans la maîtrise de l’image ; et L’Homme de l’Ouest (Man from the West, 1958) de Anthony Mann avec Gary Cooper. Enfin, d’autres grands réalisateurs de westerns de légende passent aussi à la trappe : Howard Hawks (Rio Bravo, 1958), ou Raoul Walsh qui de 1915 à 1964, a marqué chaque époque de son empreinte.

Je passe sur la lignée des westerns "écologiques", depuis le précurseur La rivière sans retour (River of No Return, 1954), seul western de Otto Preminger, le premier tourné en cinémascope, réunissant Robert Mitchum et Marilyn Monroe, jusqu’à Danse avec les loups (Dance with Wolves, 1990) de Kevin Costner en passant par le film culte de l’ère hippie : Jeremiah Johnson de Sidney Pollack avec Robert Redford (1972).

Et je m’arrête sur Dead Man, un conte philosophique tourné en noir et blanc en 1995 par Jim Jarmusch, avec Johnny Depp. Un voyage mystique intense, à rebours des conventions du western, opaque et étrangement charnel, soutenu par la musique étrange de Neil Young.

Enfin, le plus grand de tous : Les Cheyennes (Cheyenne Autumn, 1964). Dans ce film testament rédemptoire après une carrière consacrée à la célébration de l’Amérique des pionniers, John Ford opère un renversement de point de vue qui rend enfin sa dignité à la nation indienne. Libéré de toute contrainte commerciale ou idéologique, conscient d’être arrivé à la fin de sa vie, il démontre une dernière fois toute l’étendue de son savoir-faire, usant à la perfection du format cinémascope.

Lisbonne

2006-11-10T19:22:00.000+01:00

Douze années.
Douze années ont passé, pourtant j’ai toujours au creux de l’oreille les cris et les bruits qui montaient des ruelles de l’Alfama vers la terrasse de la Pension des Voyageurs : les jeux des enfants, leur mères qui les appellent, les transistors qui crachotent un match du Benfica.
Et la brume aussi. J’ai gardé au fond des yeux la brume de chaleur et de gasoil que l’on voyait flotter sur le Tage depuis la fenêtre de notre chambre. Pensao dos Viajantes. L’heure de la sieste. Contre ta peau cuivrée, le tissu léger du moustiquaire dont mes doigts ont conservé le souvenir.
Douze années ont passé, et chaque fois que je prends un café à une terrasse de bistrot, c’est là que mes pensées reviennent : la terrasse, la chambre, le lit de la Pension des Voyageurs. L’odeur du café fort qui nous tirait de la sieste.
Douze années.
Et toujours au bout de la langue ce petit goût de sel marin que j’étais allé cueillir aux plis de ton sexe rouge.
Paris, Venise, Vérone… ? Non !
Pour aimer une femme, il n’y a que Lisbonne.

The Wild West (Part II)

2006-11-03T19:35:00.000+01:00

Poursuivons notre petit tour d’horizon de l’histoire du western américain, avec trois nouveaux titres que je vous recommande chaudement.

Sommet du genre classique, L’Homme de la plaine (The Man from Laramie, 1955) de Anthony Mann, avec James Stewart. Dès l’éblouissante séquence d’ouverture, le spectateur pressent qu’il a affaire à une œuvre d’exception. Happé par la maestria du réalisateur et la densité psychologique du récit qui transforme une banale histoire de règlement de compte en drame shakespearien, il ne pourra se défaire de la tension qui porte le film de bout en bout.

Dernier porte-drapeau de la tradition, Sam Peckinpah signe avec La horde sauvage (The Wild Bunch, 1969) l’arrêt de mort du western hollywoodien. En pleine guerre du Vietnam, il use du prisme du seul genre cinématographique spécifiquement américain pour exposer implacablement les contradictions d’une nation construite par la violence. Ses héros ne sont plus que des brutes sanguinaires ; les tueries magnifiquement chorégraphiées indignent la critique et le public dans une société en crise. Il faudra attendre plus de vingt ans pour voir Peckinpah et ses films reconnus à leur juste valeur.
Parmi les « faux » westerns, mention spéciale pour Lone Star (1995), drame policier de John Sayles. Dans une ville du Texas multiculturelle mais rongée par le racisme, un shérif enquêtant sur la mort d'un policier se trouve confronté à son propre passé. Maîtrisant la construction d’un récit qui recycle à la perfection toutes les conventions et l’imagerie du western, Sayles offre une tragédie américaine contemporaine complexe, entrouvrant in fine la porte de la rédemption. Un tout grand film !

Enfin, comme vous le lirez, ma sélection ne reprend aucun film réalisé dans les années 60-70 en Italie, Espagne ou Allemagne alors que le western américain était moribond. Parmi ces productions européennes, seules quelques œuvres méritent d’être retenues pour avoir radicalisé le genre parfois jusqu’à l’épure, au premier rang desquelles figure la célèbre trilogie de Sergio Leone, qui consacra le talent de compositeur de Ennio Morricone et relança la carrière de Clint Eastwood. Grazie mille, Sergio !

Minuscule

2006-10-30T20:30:00.000+01:00

Minuscule je me sens quand je vois cette photo. Ah ! Le bonheur d'oublier un instant mon encombrante carcasse d'os, de muscles et de graisse pour n'être plus qu'infime particule dans l'univers, simple grain de poussière, léger, insignifiant, libre...
Transit de Vénus devant le soleil le 8 juin 2004

The Wild West (Part I)

2006-10-28T12:19:00.000+02:00

Avec l'heure d'hiver revient le temps des soirées DVD. Voici donc quelques conseils malins de l'ami Malo pour s'évader vers les grands espaces de l'ouest américain, une sélection toute personnelle parmi les meilleurs westerns de l'histoire du cinéma (sauf période du muet). Trois premières suggestions :

Apogée du style classique, La chevauchée fantastique (Stagecoach, 1939), premier western parlant de John Ford, avec John Wayne of course. A la fois road movie et presque huis clos de neuf personnes dans une diligence au coeur des légendaires paysages de Monument Valley, Stagecoach est un récit à la construction parfaitement maîtrisée servi par une réalisation sans faille.

Impitoyable (Unforgiven, 1992), de et avec Clint Eastwood, Morgan Freeman, Gene Hackman. Film brutal, sombre, amer, désenchanté, où l'Amérique est un enfer dont on ne s'évade pas. Radicalement pessimiste, cauchemardesque jusqu'aux moindres détails de la prise de vues, ce chef-d'oeuvre brise définitivement l'image de terre promise célébrée par les westerns de la grande tradition.

Enfin, parmi les "faux" westerns, films qui utilisent ou parfois détournent les conventions du genre, citons Un Homme est passé (Bad Day at Black Rock, 1954), un audacieux drame/thriller de John Sturges, avec Spencer Tracy au faîte de son art. Sur le thème classique de l’homme seul face à tous, l'action se déroule à la fin de la seconde guerre mondiale dans un ouest où cohabitent chevaux et automobiles, et évoque le sort réservé aux américains d'origine japonaise pendant le conflit.

A suivre...

Immobilité

2006-10-25T22:16:00.000+02:00

Aux mortes-eaux, la nuit, j’irai seul et sans crainte,
Sans rancune et sans haine trouver ma délivrance,
Le cœur et l’âme las de trop d’années d’errances
Et du vague regret de vanités éteintes.

Sur un grand lit de vase moelleuse et accueillante,
J’allongerai mon corps, triste amas de brisures.
Oh ! Glisser, m’enfoncer ! Et rongé par l’usure,
Laisser la terre humide, ogresse rassurante,

D’une longue caresse sur moi se refermer,
De ses douces ténèbres m’offrir l’apaisement,
Le repos, le sommeil, l’oubli du temps d’avant,
Puis lentement reprendre son immobilité.

Ailleurs

2006-09-30T14:22:00.000+02:00

Océan figé d’herbe gelée, le sol craque mollement sous mes pas. A demi enfoui au pied d’un buisson d’épines, un éclat de couleur attire mon regard, un œuf rouge et or au masque de clown. Au loin, étouffée par la brume ouatée gorgée de neige, la faible lueur d’un campement nomade dans la toundra. Une bougie. La coquille qui se fendille au creux de ma main. Le phare d’Alexandrie. Collé à mon oreille, l’œuf rouge et or au masque de clown, tout chaud, bruisse de l’agonie des vagues au roc des falaises, vibre du parfum de l’océan.
Mars, photographiée en janvier 2004

Tentative d'homicide

2006-09-29T15:08:00.000+02:00

Sacré bon sang ! On a voulu m’occire, me porter un coup fatal. J’en ai la preuve : l’arme du crime. Avec le nom de la coupable écrit dessus ! Ladite arme se présente sous la forme d’un parallélépipède (205 x 140 x 15) constitué d’environ 180 feuillets de papier reliés avec précision et presque entièrement recouverts de caractères d’imprimerie. Sur la face avant apparaissent très lisiblement les inscriptions suivantes : Amsterdam, Yun Sun Limet, Editions de l’Olivier. J’ai rangé la chose dans ma bibliothèque aux côtés d’autres objets fort semblables.
A la première lecture, l’objet m’étant apparu comme une machine infernale brandie à la face des quadragénaires, cruel miroir de leurs échecs, j’ai caressé l’idée d’obliger l’éditeur, par voie de justice, à faire figurer en couverture la mention Roman vivement déconseillé aux hommes de quarante ans et plus, particulièrement ceux vivant dans la nostalgie d’un amour manqué.
Mais à bien y réfléchir, l’objet n’est pas une arme de destruction massive visant aveuglément l’ensemble des quadragénaires désamourés, mais bien une arme exclusivement destinée à attenter à ma vie à moi, et à elle seule. Cette petite ville où commence l’histoire, n’est-ce pas ma petite cité paisible des bords de Meuse ? Et ces amours inavouées, ces fuites, ces renoncements, ces lâchetés ne sont-ils pas des épisodes de ma propre vie ? Et ces phrases que j’ai dites ou pensées presque mot à mot… Comment diable a-t-elle su ?
Oh, bien sûr, d’autres détails « ne collent pas » : je ne suis pas musicien, je n’ai pas été moisir dans un trou perdu des USA, et encore moins traversé l’Atlantique sur un cargo. Subterfuges que tout cela ! La coupable est habile à brouiller les pistes. Mais le doute n’est plus permis. Derrière le masque d’un personnage prétendument fictionnel, c’est ma vie à moi, et sa triste litanie d’amours non écloses, qui est exposée là. Et en privant ledit personnage de tout espoir de rédemption, c’est donc bien moi que la criminelle cherchait à faire trépasser. CQFD.
Que la diablesse sache cependant que son crime presque parfait a échoué. Et que du haut du viaduc d’où j’allais me jeter après avoir achevé la lecture du parallélépipède, le vent du nord, cher ami de toujours, m’a soufflé l’idée de dénoncer publiquement l’infâme machination.
Voilà qui est fait.

Trêve de parano. Amsterdam est un sacré bon roman, certes moins audacieux que Les candidats, mais tout aussi solidement charpenté. Malgré une intrigue un peu forcée et un dénouement assez convenu, on appréciera la maîtrise d’une écriture laissant affleurer les émotions dans chaque repli du quotidien. Un roman dont on ne sort pas indemne, et qui aide pourtant à survivre… A lire sans plus attendre.
Amsterdam, de Yun Sun Limet, aux Editions de l’Olivier.

Ode à l'ami de mes nuits

2006-08-23T23:08:00.000+02:00

Il s’appelle Mortimer. Il est fidèle. Je le retrouve chaque soir là où je l’ai laissé le matin. Dans la pénombre de ma chambre, mon regard croise le sien, immobile, empli d’une vague tristesse, d’une douce complicité. Je le prends contre moi, il tient tout entier dans le creux de ma main. Je lui parle, il m’écoute. Il est le témoin discret de mes ivresses, le confident de mes détresses. Parfois, on pleure, on rit ensemble. Et jusqu’au bout de la nuit, la douceur de sa peau apaise tous mes mauvais rêves.
Lorsque sonnera mon heure, c’est lui que j’emmènerai en Finistère, voir Ouessant par gros temps, l’océan s’éventrer sur le granit, et disparaître.

Gardien de phare

2006-08-15T09:59:00.000+02:00

Gardien de phare. Cette vie, on l’a choisie. Sans vraiment savoir pourquoi. Au début, devant sa rudesse, on fait le gros dos. Par orgueil. On serre les dents. On s’accroche. Puis, de relève en relève, d’année en année, on s’habitue.
La journée, nos tâches nous occupent. Le froid, l’humidité, le sifflement du vent, la tour qui bouge pour ne pas se briser, l’attente de la relève, tout cela est normal, on le sait.
Mais la nuit, dans l’obscurité de notre chambre, quand entre deux quarts le sommeil nous prive de la conscience du monde alentour et de toute volonté, notre corps s’ouvre aux vibrations de l’univers. Par chaque organe, chaque tissu, chaque centimètre de peau, il perçoit le grondement sourd de l’océan, le magma terrestre bouillonnant sous le roc, les gigantesques spirales d’air embrassant des continents entiers.
Alors notre cerveau reptilien se rebiffe et en un défilé d’images et de bruits il nous crie que cette place en suspension entre ciel et mer n’est pas la nôtre. A terre, on appelle cela des rêves, mais ce mot n’est pas pour nous. C’est une farandole macabre : des flottilles de caravelles en dérive, des jonques détoilées, des trois-mâts moussus surgis des abysses, des steamers engloutis, leurs cheminées brisées, des carcasses ensablées découvertes au jusant, ferrailles rongées par le sel et les bernacles. Et aux mortes-eaux, les hurlements de triomphe du roc déchirant le métal, les échos de l’agonie des marins disparus, et de toutes ces vies quelques débris épars prisonniers des varechs.
Et quand au bout de ces nuits hallucinées on s’éveille, avec un goût de sable dans la bouche, on voit poindre le matin comme une délivrance. Et on s’empresse de se couvrir des vêtements humides de la veille, on se rassure de sentir osciller la tour, on s’enivre du froid de l’aube marine et on se met à siffloter à l’unisson du vent.
Ainsi, relève après relève, année après année, on s’accroche au froid, à l’humidité, à la solitude comme à la dernière mince corde de chanvre flottant au bastingage du monde des vivants.

Le carnet à spirale

2006-08-06T23:57:00.000+02:00

J’ai retrouvé au fond d’un tiroir, dans une odeur de vieux cuir, le carnet à spirales de mes seize ans. J’ai effacé la poussière qui recouvrait la couverture ocre clair, puis laissé glisser mes yeux entre les pages quadrillées, arrachant à l’oubli ces mots chuchotés à la plume sur le papier lisse, ces mots amers et rageurs que j’offre aujourd’hui en sacrifice à la gueule béante du poêle à bois.

Avioth, encore et toujours

2006-08-04T23:38:00.000+02:00

J’y suis retourné. Comme chaque année ou presque. Entre Gaume et Lorraine, par la route que je préfère, une de celles venant du sud, comme pour mieux l’apprivoiser quand au sortir de Thonnelle ou de Verneuil-Petit on aperçoit soudain sa silhouette flotter par-dessus la cime des arbres puis, à mesure qu’on s’approche, sa masse de grès jaunâtre écraser les quelques dizaines de maisons du village.

Oh bien sûr, ce n’est pas le Mont Saint-Michel, ce n’est pas Reims, Chartres ou Paris. Aucun roi de France n’est venu se faire couronner ici. C’est une « cathédrale des champs », anachronique, orpheline, comme échouée entre terre et nuages.

L’Eglise catholique en a fait une basilique dédiée à Notre-Dame patronne des causes désespérées en mémoire de quelque guérison miraculeuse ; le dépliant du Service des Monuments historiques de la République française vante le foisonnement gothique de son décor sculpté.

Mais avec sa fausse symétrie, ses gargouilles rongées par les lichens, avec les herbes folles qui poussent aux interstices des pierres, le kaléidoscope de ses vitraux, l’endroit est un envoûtement. Son immobilité, son silence révèlent à qui veut bien l’entendre une part du mystère du début des temps. Au croisement de forces cosmiques et telluriques, Avioth est un frémissement païen venu redire à l’homme sa place minuscule et éphémère dans l’univers.

Le galet de Semois

2006-08-04T22:50:00.000+02:00

J’ai toujours au fond d’une poche ce galet de Semois, cet œuf aux marbrures roses et mauves, poli par mille années de noyade, que j’avais ramassé un matin au pied du Tombeau du Géant. Nous avions traversé à gué, les godasses à la main, les pantalons relevés jusqu’aux genoux, bien décidés à terrasser ce géant déjà mort ; puis avancé en file indienne à travers la prairie, mâchonnant de grandes herbes gorgées de rosée âcre, affolant taons, guêpes et moustiques jusqu’à cet endroit à mi-pente où la prairie s’efface, et avec elle le ciel, le soleil et le monde autour, et dans un silence solennel pénétré dans le mausolée obscur d’un alignement d’épicéas, glissant sur le sol élastique et stérile, la main serrée sur le caillou tout chaud au fond de ma poche, dernier filin me retenant au monde des vivants.

Jazz !

2006-07-25T23:35:00.000+02:00

Le jazz, c’est la nuit, sous les spotlights, une goutte de sueur qui perle au front, glisse lentement entre les yeux, puis le long de l’arête du nez, et vient déposer sur les lèvres sa tiédeur salée.

Douce soirée d’été. Chaude même, comme on en connaît trop peu sous nos latitudes. Dans la quiétude du parc de l’abbaye on avait monté un petit podium et il y avait du jazz. Quatre grosses pointures du jazz d’Europe réunies pour l’occasion : orgue hammond, trompette et flugelhorn, saxophone, drums. Belle affiche.
Je l’avoue, l’orgue hammond n’est pas mon instrument préféré et le jazz rock ne m’a jamais vraiment ému. Donc, si j’y suis allé, c’était plutôt pour sortir, voir des gens, profiter de l’été. Pour l’ambiance jazz aussi, avec le bar ouvert pendant le concert, les « yeah » approbateurs du public et les applaudissements qui saluent chaque solo.
Et puis, comme à chaque fois dans un concert de jazz, il y eut ce moment où tout s’éclaire.
Je ne suis pas musicien. Je ne fais pas la différence entre un ré et un la, une partition me semble aussi lisible qu’un haïku en version originale et je ne sais toujours pas comment on peut produire un son avec un saxophone. Mais il y a à chaque concert de jazz un moment, toujours imprévisible, où je sais quelle sera la note suivante, sa forme, sa force, sa couleur, où j’entends à l’avance le phrasé de l’improvisation du soliste, un moment doux et poignant à la fois où la musique vient je ne sais trop comment ni pourquoi se nicher à l’intérieur de moi. Comme une vibration de liberté que le musicien offre en partage sans savoir si elle trouvera son chemin.
Et c’est cela que j’aime dans le jazz, ce risque permanent de la liberté, et cette incertitude.

Mes coups de cœur jazz du moment : le trompettiste Paolo Fresu, le tromboniste Phil Abraham.

Et ceux de toujours : Chet Baker (photo), Thelonious Monk.

Pour de belles photos de jazz, voyez Virtual Gallery, le site du photographe Jacky Lepage.

J'aime j'aime j'aime

2006-07-17T00:05:00.000+02:00

les chansons de Jean-Louis Murat
flâner dans une maison Horta
les histoires de Monsieur Jean par Dupuy et Berberian
chanter la Marseillaise avec le XV de France
et Ireland's Call avec les hommes au trèfle
le petit monde étrange d'Arbonie
les pavés de Paris-Roubaix
Peter Grimes de Benjamin Britten
la Chimay bleue du dimanche soir
la basilique d'Avioth au soleil couchant
survoler en rêve Brüsel et Calvani à bord d'un zeppelin
les soirées à deux au bistrot jusque tard dans la nuit
les romans de Jacqueline Harpman
les iguanodons de Bernissart
m'endormir au soleil derrière une vitre
les bleus de Jan Fabre
les repas à trois avec mes enfants
raconter des histoires en public, mais les écrire en secret
le parfum d'un bâton de cannelle
les calligraphies de Hassan Massoudy
partir à la recherche du Pan within avec Mike Scott
Ostende en hiver
les rebel songs irlandaises
passer la main dans les cheveux d'une femme
Hable con ella de Almodovar
les châteaux en ruine de la vallée mosane
Beth Gibbons, Shirin Nezhat, Billie Holiday
Antoni Gaudi, JMW Turner, Egon Schiele
Anouar Brahem
et Frida Kahlo